“Un petit nègre se trouva tout seul.
Il alla se pendre
et il n'en resta plus aucun.“
Vous connaissez tous ce roman. Quel âge avais-je ? J’étais en sixième ou septième. Onze ou douze ans. Ce petit livre m’a fasciné. D’un coup, je découvrais la violence et le meurtre avec préméditation, l’enquête et la justice. Beaucoup, en quelques pages.
J’en ai lus beaucoup d’autres, peut-être des milliers. Compagnons de voyage, d’errance ou d’attente. En train, avion, bus ou voiture. Sur un quai de gare, les marches d’une église ou le sable d’une plage. Entre deux cours, deux rendez-vous. Compères d’insomnies ou de nuits de veille. Achetés, découverts chez un bouquiniste ou trouvés dans un placard. Objets sans valeur, délaissés, échangés, donnés ou oubliés. J’en possède des centaines. Lus rapidement et vite oubliés. Pour vous, j’en ai relus une poignée, avec un plaisir inattendu. Par eux, j’ai été aventurier, ce que je suis si peu. J’ai été maître espion et cambrioleur, agent spatio-temporel et chasseur de primes, gendarme et voleur, pilote de chasse et détective.
Merci madame Christie.
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Créée
le 13 août 2017
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